Jag försöker välja mina strider.
Träffar en ny granne, tillika pseudomor.
Förklarar hur det kommer sig att vi har så tätt mellan våra, att jag inte är någon superhjälte (vilken lögn för övrigt! Jag är superhjälte efter allt vi gått igenom!).
”Det är 11 månader mellan mina, och båda är mina egna” säger hon (helt relevant i sammanhanget).
”Vet du, båda mina är också egna” säger jag.
Och biter mig i tungan, v a r f ö r ska jag alltid vara så jobbig, tänker jag. Det är ju en granne, hon är snäll, grannsämjan är viktig på landet, märk inte ord.
Och det gnager kvar, och vet ni, därför: a l d r i g någon enda gång ska mina barn höra något där de kan tänka efteråt att de är något annat än mina egna barn, är riktiga syskon, har samma pappa.
Därför är jag jobbig. Varje gång.